Cómo conocí a vuestra abuela
Corría el año cuarenta y cuatro. Como bien sabéis, vuestro bisabuelo, enterrado en algún lugar de Cataluña, murió en la guerra; yo apenas lo conocí cuando era pequeño. Como siempre digo, en la guerra no hay ganadores ni perdedores; sino muertos o supervivientes. Y mi padre, pese a luchar por el bando ganador, no sobrevivió a aquel sinsentido de lucha entre hermanos. Mi madre se vio obligada por tanto a volver a casa de sus padres en la ciudad de León, donde malvivíamos todos juntos. Toda España estaba igual, intentando coser una herida demasiado profunda y procurando a su vez no desangrarse en el intento. Llegó por aquel entonces a nuestra familia un tremendo hijo de puta al que yo debía llamar padre. Resulta que su exmujer lo había abandonado (y con razón) y mi madre vio en él una oportunidad para salir de aquel pozo de en el que se había sumergido nuestra familia y conseguir un futuro mejor para nosotros. Adolfo, médico de profesión, nos proporcionó un nuevo hogar en la mism...